pero, ¿Qué es la desnudez? Ademas del cuerpo, se desnudan los deseos, cuando yo pienso en vivir escribiendo, escribir para vivir. Pienso en esa necesidad de contar quien soy, vulnerabilidad desnuda ante todos y todas , crear una imagén de mi realidad en los que espero que me lean y así viajar este camino tan desnuda como pueda ...tan yo , con los minimos prejuicios con la mayor ingenuidad , con aprender, con amar ,desfaller, errar y perdonar...MUY yo.......DESNUDA!!!

DESCALZA

Descalza

comiendo ausencia

esperando que abra

su pecho

Cleptómana de muerte...

fresas, chocolate...

diamantes verdes

en los ojos puritanos

Descalzo cuerpo bizarro

esperando el sonido

de sus risas voladas

en desiertos

Besando futuros certeros

desiertos cercanos

con los siete pecados
 que han pronunciado su cuerpo.

Alter Ego...

 volar, soltar.. desnudar la vida .. elixir de sentir...

Y a veces despierto con la sensación en el pecho de caer... 

Mientras los ojos aun no despiertan a la brisa de la madrugada. 

A veces Sofia se apodera de mis sentidos y 

es ella quien piensa dentro de mi.

 "callados los sentidos, la boca en un solo paso". 

Y... ¿Qué pasó entre la noche y el sentir ?

 ¿Cómo se pierde en la huida?

los disturbios de los pensamientos 

crean y pierden en la mañana 

Volver a la "realidad", caminar sin desfaller 

no ver  la fatalidad 

perder sin caer 

han sido las ventajas de creer en una comunión entre dos.

Cerrar  los ojos y ceder 

 caminar sin ver 

fingiendo sonrisas 

creyéndolas...

Olvidando ser,

queriendo estar en el nido para no Ser 

quién lleve  la fuerza de su propia vida .

Hace mucho realmente no podía postear algo.Digo no poder, porque escribía si, pero no lograba encajar las palabras de modo adecuado. Hoy después de algún tiempo de no pasar por aquí, de intentar entender  los significados de mi vida actual.Hoy a 6 de enero.Inicio de Año, intentando creer y cumplir la fantasía que cuando dan las 12 y vuelve el tiempo a  1. Todo puede cambiar.Intentar escribir una nueva historia en la misma piel.Construir callejones en en los adióses que entraron. Y Despertar con las fantasía de un tranvía. 

He estado soñando con muchas notas de jazz , dibujando cristales y queriendo mas. Mientras el sudor de su cuerpo desdibuja el mio  mientras me sonrojo del placer. 

Año nuevo , con el amante  cautivo que despoja prejuicios  sin pretender caer.Sin simular el naufragio y las venas abiertas de un 2012  que sin El... se cayó ante las 13  veredas que dieron una pisada de 3. Deslealtades frecuentes.Mis hijos en llanto, muriendo en la verdad... hace poco escuche que el amor no es de sentimientos sino de voluntades. Y es cierto. Seguimos la voluntad de ser leales, respetar , elegir , lastimar , ser éticos o no. 

Y ahora trasnochando mi cuerpo en los  pensamientos de sus manos en mi cuello y despertar con su cuerpo sobre mi espalda. Perderme  en un nuevo comienzo , viajes al centro del mar.. Volar hacia  la noche sin mañana. Estaciar en la palabra borrada  en un gemido de placer.... nuevo amante, nuevo despojo, nueva verdad. 2 para cien... 

Ma se mi giro e mi rigiro non ci sei?dove sei dove sei?

Es increíble ver como todo va sucediendo. Esparcir en el viento las posibilidades de lo que fue alguna vez. El sentimiento se ha construido y el dolor de la muerte de mi hijo no fue obstáculo para  crear delirios en  mis sentidos.  Y como ves merodear gente a tu al rededor queriendo apuñalar tu vida, tu espalda y tu mirada. Pensando en los olvidos y mirando de lado...Ma se mi giro e mi rigiro non ci sei?dove sei dove sei? pensar en dormitar las aldeas de mi pensamiento, recrear un momento de dolor con la sangre almacenada en mi útero. Formular preguntas sobre los 10 años masacrados en dolores esparcidos violentados en las cicatrices que el cuerpo a albergado. La  hipocresía y el llanto desvelan la hoja de la madrugada , mientras la hija sale de paso frente al causal de las emociones perdidas .. la falsedad en las sonrisas cuando te miran y los deseos de naufragar en tu tiempo.

He pecado por ocultar las emociones del momento y pagado muy caro el silencio de su mentira. He construido procesos de ausencias y dolor de maltrato desde la noche del 2002. Y como desde entonces he huido de lo justo y sentido.. los lamentos han quedado en el pasado y la renovación juntado fuerzas en el camino. Y de  sentir la soberanía de mi propio cuerpo y vida.

Busca en sus viejos poemas la satisfacción del olvido y de la culpa...
encuentra el eje centralizado de los escritores malditos que a veces  habitan en su cabeza
olvidando quien es para pintar  en hojas de carbón los días permanentesde Florencia .

¿Por qués?

Iba peinando su pelo, semidesnuda, cantando a dúo con Frank Sinatra.Silenciando sus pensamientos y olvidando quien quedo atrás. Recoge la ropa que ha dejado tirada la noche anterior. Cuando la alfombra tapizaba sus nalgas y el vodka sus pies. Sola, tocando sus piernas, su mente no podía de placer.  mientras  imaginaba  los pensamientos de sus vecinos  que desde el balcón veían su desnudez. Al  intentar   oír sus sentidos y respirar  abre los ojos  y siente el frió piso que disfruta de su  calidez al caer. Cae sin pensar, ni sentir solo ve sangre en el blanco piso. Toca su cabeza y esta bien . Se levanta y se percata que la sangre baja entre sus piernas y se pregunta los ¿ Por qués ? 



A veces hace falta volver atrás y satisfacer a la melancolía. El placer de estar deprimida     e intentar  descifrar el sentido del humor de la vida.No sabe porque sangra, ¿Por la culpa?  tal vez. O ¿Por el disfraz de la perfección tan imperfecta?.


Por el ímpetu de su silencio o de la baja sensación de su propia presencia. Extraña los versos de la melancolía que compartía en la madrugada con su insomnio y la espera de un abandono de su alegría. Mientras sus manos tejen delirios entre sus piernas.

Florencia y Sofia

Eran las 4 de la tarde en pleno verano cerca de la playa y mi hermana  vestida con una bata naranja sale a recibir la luz del día acompañada de un vaso de whiskey. Se dibuja en su rostro una sonrisa cuando bajando las escaleras se encuentra a Allan. Quien escribe  en su viejo computador las horas pasadas de su vida. Sobre su soledad y desorden que “dice” dejo cuando conoció a Florencia (mi hermana). Aunque creo que fue ella quien cambio, Ahora la veo con una copa en su mano casi todos los días. Paseando con su melancolía. Disfrutando su derecho a estar triste.

Mientras él con su disfraz  de buen chico se levanta de su silla y camina hacia el balcón y yo  zambullo recuerdos de las cervezas que se quedaron en las costillas ancladas en mi abdomen, gritando los estragos del mal paso que me deja verlo divulgar su propia existencia cargada de idealismos   de espejos y caminos de 100.

Alientos de piña colada y sus  tacones de fiesta en medio de la madrugada. Rota; en medio del bus que avienta los cuerpos a orillas de la autopista, volcando las emociones y  poco sentido. Palabras entrecortadas, mirada ausente.

Encontré A Florencia en casa después de besar en la playa a Thomas olvidando que Allan miraba desde su ventana tapado hasta los pies. Rechazando la mujer que era y amando quien es ahora. Con su beso en una copa y versos de 10.

Mi nombre tiene tatuado la pena del recuerdo, Soy Sofia en un tiempo y amarillo mi cuerpo después.